Пишу стихи. Я мысленно раздавлен.
Случайно человека повстречал.
И за корой, за странной белой маской -
Увидел свет, что мысли мне порвал.
Я обожаю это настроение.
Когда дозволено писать стихи за "так".
Зову его я нежно - вдохновением.
А сам зовусь, без придури - дурак.
Что может послужить причиной следствию,
Сорвать с петель замысловато дверь,
Порывом ветра повалить деревья листьями...?
Не знаю что, но это есть. Поверь...
"Что происходит?" Эй, а кто ответит мне?
Зачем пишу я строки? Просто так?
Я истребляю это вдохновение.
И именно поэтому - дурак.
Полёт фантазии, но темы запрещённые.
Улыбка-взгляд, её не видишь ты.
Миг-поцелуй, но это не влюблённые
И, разумеется, конечно же, не мы.
Случилось так. Стихи ложатся строчками.
Закрыл глаза - открылась где-то дверь.
Часы шагнули - стрелки стали звёздами.
Не поздно. Но что сделаешь теперь?