Грустная колыбельная
Спи, мой мальчик, на город валится
вместо снега промозглый дым.
Дед-Мороз в прохудившихся валенцах
бродит там по сугробам седым.
Это он только в сказках розов,
а взаправду он стар и сед:
нету розовых дед-Морозов
и снегурочек белых нет.
Занесло на беду первобытных
из лешачьих болот их сюда,
где давно не когтисто-копытных,
а колёсных пасутся стада.
Наши дебри – из камня и стали.
В реках вместо воды купорос.
Наше небо заводы застлали
чадным дымом из труб-папирос.
По проспектам, отравленным газом,
Дед-Мороз семенит, словно вор,
и вослед ему жёлтым глазом
ухмыляется светофор.
Мир причудливый в царстве сонном:
небосвод полыхает огнём;
на пространствах залитых неоном
ночью много светлее, чем днём.
Так чего же тебе не спится?
Спи! Про птичек, зверушек, траву
сладкий сон тебе пусть приснится…
И да сбудется он наяву.