Мы оставляем на этой земле,
Что то свое как следы на песке,
Что то одно что не нужно себе,
А всё остальное держим на дне.
На дне только нету нашей души,
Она улетает её не найти,
она по себе она не болит,
Она гдето в небе,к солнцу летит.
Проходят года и она оживает,
Но если грешна она умерает,
И вниз улетает со скоростью света,
И не найти её уже здесь ответа.
Её жарят и крутят на сильном огне,
А кто то на небе,купаясь в вине,
Смеётся над нею и презерает,
Что ей так и надо пускай пострадает.
Будь проклят тот кто сидит на верху,
Не видя о том что твариться внизу,
Не слыша о том как страдают другие,
Чуя только звуки лихие.