Разочарование сплошное,
В жизни нам с лихвой хватает бед!
Самое свершение большое
Разве только то, что я поэт…
Да и в том утехи небольшие:
Что с того, что всуе праздных дней
Я пишу стихи свои плохие
Рифмой упиваяся своей.
Ямбом и хореем сыплю ладно,
Рифм моих поток струится вдаль,
А когда-то, может быть нескладна,
В них была и радость и печаль.
Было в них безудержное чувство,
Выглядел пускай порой смешно,
Но такое пылкое безумство
Мне гораздо ближе все равно!
В ремесле поднаторел, мечу сонеты,
Остроумием блистаю там и тут,
А нужно кому-нибудь все это?
От меня таких шедевров ждут?
Впрочем, тут вина моя едва ли:
Всякий умиляется собой,
Многие стихи свои писали
Собственной любуяся судьбой.
Извините, други, грешен если!
Кто из нас совсем уж без греха?
Слов не можно вычеркнуть из песни,
Не писать я не могу пока…
