Я путешествую во времени...
В ночи – кричи, иль не кричи, а все без толку. Складирую, как прежде, кирпичи на ветхую, разломанную полку.
Шурупы молотком вбивать в бетон пристало (не обидеть бы) блондинкам.
По радио прокуренный шансон, а за окном зима, и в сердце льдинка врезается,
терзает остриём и без того израненное сердце, а мы с тобой о чём-то там поём, подглядывая в щелочку у дверцы, которая скрипит не первый год, а петли смазать духу не хватает.
Голодный и промокший в луже кот так жадно из нее же и лакает.
И дождь идет, а может, это снег? В усталости, порой, не разбираю, куда бегу, кому из века в век я письма счастья тупо отправляю.
Проклятый сплин, дешёвое кино, в бокале пойло розового цвета, кричать охота, распахнув окно: "Ну где же ты, ну где же ты, ну где ты!"
Напрасен труд, напрасные слова...
И праздники ножом на горло давят, но я жива, пока еще... Е-2.
Едва...
В церквях рожденье Бога славят.