Для сына
Под утро в Лондон-сити одиноко
Как в сердце безнадежном дяди Спока.
Сметаются остатки дней империй,
Осколки ветра, партий и движений.
Скрипят шаги в тумане возле Темзы,
Чудны дела и там, и подле Пензы.
И времена уходят незаметно.
Зимой об этом спорить беспредметно.
Покрыты белым полюса историй,
И лишь чернеют в них следы теорий.
А гордый человек, что сам себе не враг,
Соломинку хватая, ускоряет шаг.