Город осенний печален и тих.
Снова пишу я тебе глупый стих.
Только вот смысла во всем этом нету,
Будто бы мы не с одной планеты...
Далек от поэзии - явный прозаик.
Мыслей так много...все держишь в себе...
И даже Господь наверно не знает,
Что происходит у тебя в голове...
Разные люди...разные судьбы...
Нас разделяют километры пути...
Разное в жизни этой мы любим,
Только смогли мы друг друга найти...
Стихнет ноябрь...декабрь на дворе...
Только мой стих не об этой поре...
Строчки рифмуются словно во сне...
Мысли в стихах моих лишь о тебе...
(07.11.2008)