Не почки лопаются –
пузыри,
на браге
с забытым медовым запахом.
Мы – молодые,
шальные дожди,
пляшем по улицам,
брагою пьяные...
Запахи пряные
Юностью пьяные.
Мысли короткие,
Вовсе не кроткие.
Дождь веселится
бродя,
пиша,
каплями сны,
в угаре молодом.
И пузырится ,
бродя,
душа
в чане весны
медовым голодом.
1968, Москва, ЦИТО