И застыдится немота,
и слух вернется,
и глянет кроткая звезда
со дна колодца.
Не совмещение с собой,
не слезный вычет,
а душ летучий разнобой –
слепой обычай.
Порою мнится, как вчера
мы были лучше,
но вьется роем мошкара
над лампой жгучей,
и начинаешь понимать:
летящим к свету
одна дорога – умирать
и лучше – нету.
И понимаешь, вопреки
тоске никчемной,
животворительной строки
предназначенье.
* * *
БВ, Зима 2013