Залетали над Родиной белые мухи,
Новогоднею хвоей запахло в домах.
На Стихире - всё тот же состав бормотухи:
И цисцерны - ржавьё, и бутыли - не ах.
Под щетиною колкой прожилочно-розов,
Прожигатель поэзии навеселе
Продаёт нам стихи на распив или в розлив -
...И имеет на праздничном нашем столе
Дорогое вино, то, что пьют подогретым,
И слегка разведённым - ничтожный объём...
Мы приходим сюда, перестав быть поэтом,
Или здесь быть поэтами перестаём?
