Когда-нибудь кончится кризис,
Навязший уже на зубах,
Все старое, к смерти приблизясь,
Рассыплется вовсе во прах.
Трудяга поднимется гордо,
Действительно, встанет с колен,
А наглые сытые морды,
Куда-нибудь сгинут совсем.
Не будет гламура и колы,
Не станет чиновников-гнид,
И голод святой и веселый,
К нам юной рукой постучит.
Не станет отчаянья, скуки,
Неправда рассеется, и
Останутся крепкие руки,
Надёжные руки свои.