Летела пуля. Краток был полёт.
Ещё рука от выстрела дрожала
и синеватый пороха дымок
причудливо искрился, и курок
пружина, сжавшись, не отжав, держала,
как держит темень талый, тонкий лёд.
Стремилась пуля в замершую цель,
жужжала, как пчела в беспечном мае,
поток сознанья встречный разрывая,
судьбу храня в податливом свинце.
Вонзилась пуля. Покачнулся снег,
окрашенный крестом кровавых пятен
и воздух стал до одури приятен,
как путнику уставшему ночлег.
Застыла пуля. Вздрогнула душа.
Ниспосланы талант, любовь и дети,
предчертана беспечности межа -
смерть в январе, и счастье на рассвете.
Вдруг, тихо снег пошёл,
но Пушкин не заметил.
