Что ж мы, синих птиц уже прохлопали,
Прикрываясь фиговым листом?
Отдыхай теперь, орнитология,
У кормушки клетки золотой.
Ну уж, дудки, - городим скворешники,
Хоть попутно наломали дров:
Житие земное - дело спешное.
Птичка, обмакнувшая перо
В грозовую акварель над теремом,
Подберёт с оглядкою слова,
Впору штормовым предубеждениям
Ни гу-гу, ни ходу не давать.
Скажете: кому какая разница
Между прочим скарбом и пером.
Синим птицам зимовать в заказниках
не случится, время не пришло.
***
Птиц совершать из позабытых корок,
к небу прижаться лбом, окошечко продышать,
чтобы смотреть, как прорастает город
из моего простого карандаша.
Как проступает линия горизонта,
а за воздушным замком уйдёт в отрыв.
Как золотая рыбка применит зонтик?
Разве что, заплывает она в костры.
Чтоб в хрипловатых горлышках переулков
слова горох таращил глаза на свет,
если по Брайлю Брейгель приложит руки
к бедной моей грохочущей голове.
***
Неживым не привыкнешь никак изнутри,
там, где слова не трогай и в толк не бери
сон осеннего смуглого сада.
Ветер - воздух тревожный, всегда впопыхах,
значит, в небе седьмом и рассвет, и закат,
значит, надо, так надо
вечно чувствовать вкус неоткрытой земли,
до которой доплыли — открыть не смогли,
лишь дотронулись вкратце,
не упомнив, в котором же слое слюды
пребываем в смятении слов золотых,
чтоб до самого неба добраться.
***
Ты – звук или слух, или просто слова,
Простёртые в сторону света?
Но я продолжаю упорно кивать
На северо-западный ветер.
И звёзды ныряют в забытом ведре,
Созвездья дрейфуют на льдинах.
И так, что ни август, всё яблокам зреть
На чутких боках лошадиных.