Заново прусь по сухому паркету.
Днем успеваю идти потихоньку.
Ночь мироздание водит по свету,
Только гляди, кто поскачет вдогонку.
Залы остатками роскоши блещут:
Каждый как будто бы лучше другого.
Жизнь и смерть это разные вещи
Или похожие? Что здесь такого?
Ведь, восседая в придуманном мире,
Пробуя даже на вкус, обоняя -
Лопнешь с натуги, как жаба в сортире,
Роясь в себе, о себе вспоминая…