Я чувствую себя немым.
Печаль карманника, лишившегося рук.
Принявший вес быка тореадор.
Марсель Марсо играет паралич...
но навсегда... ему остался звук!
Всё словно дым. Крик, холод, высота...
и сорванная с плеч шинель...
Кричит Акакий... Равнодушен вор...
И плачет Бип. Цинга - весенний бич.
Блюёт муссон, и рвотной массой сель.
Жест камня - нерождённая строка.
Сначала ужин, а потом мораль.
Охапка стланника и вываренный лук...
Чумной апрель ждёт первых овощей.
Сгорает скрипка на плече у мима.
Так выцветает акварель
в пенициллиновую сыпь...
Так душит ангела орарь
незримо...
И стаи рыб
ждут первую звезду
Ван Гог рождается в мистраль...
И Арль, беспомощным Шарло,
неоспоримо уходит вдаль,
волочет рваное крыло
над осыпью, похоронившей Бога...
как много слов убил месье Верду...
как молчалива пыльная дорога...