декабрьская сказка полярного дня. лагерь
в реликтовом льду. кабы здесь петухи пропели
зарю... с востока метет под сухие лаги,
на флюгере тонко звенит жестяной пропеллер,
антенная мачта вторит ему фаготом;
красиво до боли. и страшно до жути… вот как.
…идущий в снегах, хвалу процедил работам,
сложившим маршрут, замерзая в походных шмотках.
один дистиллят от моря скругляясь в купол –
повсюду. и не отличишь версту от сажени.
часы отпускают будущее так скупо,
как только способны. и против любых сложений
здесь вычитание будет серьезней. роза
ветров постоянна, как ток и пейзаж в оконце;
если ты в силах открыть завтрашний день, то за
ним ничего – горизонт поднимающий солнце!
сколько же тут тишины – ею можно мыться!
в ней сам человек обретает крещенский трепет,
слышно как сердце вздыхает болотной птицей,
и как тает снег. и как волосы ветер треплет.
единственный звук, который, врастая треском
в морозный денек, может тут новичка, как вора
заставить вздрогнуть и в пол-оборота резко
взглянуть чуть назад – это тихий щелчок затвора
импортной камеры. и никакой надежды
на продолжение действия за настоящим
нету. и вместо меня выпытывать – «где ж ты!?»
решает, оскалясь, вмороженный в шельфы ящер…