Закаркал ворон, ему не спится.
Причем тут сон, когда готов обед?
Рука не дрогнет, сгоняя птицу.
Какие руки? Живых здесь нет.
Здесь нет ни песни, ни слов, ни плача.
Здесь ничего нет из жизни злой,
И ни при чем здесь ничья удача,
Раз перестал каждый быть собой.
Погибли все, никто не выжил.
Да и зачем, раз судьба права:
Коль брат на брата погост замыслил,
Путь на обоих растет трава.
Осколки воин исчезнут скоро,
Они лишь Хроноса, как мы, рабы.
И пусть на поле пирует ворон,
Верша расправу перстом судьбы.