О их, мой друг, печальнейших и мрачных,
Когда займётся нА небе луна,
Вином ли сыт, иль в веяньях табачных,
Ты не читай в постели допоздна.
В них мира нет, их мир, неповторимый,
Горит в сердцах бесчисленных из нас.
И мысль их, что крик чужой, звериный,
Прольёт свой свет на тысячи гримас,
Казалось, взявший вечность на поруки.
И Вы, мой друг, сознанием глухи -
Бесцельно и бессмысленно, от скуки,
Как брызги, словно тусклые штрихи,
Слиянием искусства и науки,
В беззвучии рождаются стихи...