Луна опять идёт на убыль –
Как сточенный на бритву рубль.
Напоминает об искусстве щипача.
Конечно, лучше б об искусстве скрипача.
Но некому здесь при луне играть на скрипке,
И серенады только кот поёт.
И я скривлюсь в прощенческой улыбке,
И в трещинку на сердце капну йод...
