Воскресеньем кровавым подернулся алый восток,
Поднимается солнце в морозной и маятной хмари,
И еще не звенел предпоследний и страшный звонок
Перед смутою грозной и братоубийства кошмаром.
Ко дворцу не собрался голодный отчанный люд,
Не заряжены ружья, пробившие позже иконы,
Щелкоперы молчат и привычные пули не льют,
И не слышны пока в подворотнях иуды-гапоны.
Параллели в истории - может я это зазря...
Только как ни крути, всё связуется нитью незримой:
И похож президент, богоизбранный наш, на царя,
И, пожалуй, Чечня, это тоже Мукден и Цусима.
И, чего говорить, персонажи трагедии здесь-
Либерал и кадет, сотня черная вновь при параде,
И Столыпин и Витте, и Гришка Распутин воскрес -
И теперь он блондинка. Та самая, да, в шоколаде.
Снова власть и народ - разошлись как столетье назад,
Снова сытый с голодным не слышат, не видят друг друга...
Небеса как пожарища, с треском морозным горят,
И Февраль с Октябрем навевает январская вьюга...