Этой белой зимой за узорным оконцем,
Мне пригрезились вдруг из какого-то сна,
Теплый, ласковый день, танец рыжего солнца,
На уставший песок, набегает волна…
Где-то там вдалеке так печально, тревожно,
Плачет скрипка в руках своего скрипача,
И ступает закат по земле осторожно,
А в каком-то окне, тихо тает свеча…
Да рубиновый свет в каждой грани бокала,
Легкий, бархатный вкус молодого вина,
Аромат лепестков, сладкий запах сандала,
До последнего вздоха, и до самого дна…
Чуть слышны голоса в этом воздухе зыбком,
Растворились слова в пене розовых волн,
Говорят лишь глаза, говорят лишь улыбки,
И забытый мотив, старомодный шансон…
Но, как прежде, зима за морозным оконцем,
И кружится в ночи серебристый снежок,
Только где-то в душе, я храню это солнце,
Тихий шепот волны, и уставший песок…