Этот город очень стар. Он устал
От крикливых чёрных стай у креста,
От тугого мелкодушья людей,
От туманов и снегов, от дождей...
Было время - он стоял в полный рост,
А теперь растёт не город - погост.
Зарастает память сорной травой,
Не найти уже тропинки домой...
И глядит тоскливо в реку с моста
Этот город. Он так стар. Он устал...