Станет сном наше странное счастье
бесконечно обыденным утром...
будем мы очень долго прощаться...
говорить о любви почему-то...
Растворятся слова в сожаленьях...
унесёт ветер старые чувства...
и, наверно, померкнут мгновенья...
что толкали меня на безумства...
И наверно... исчезнет обида...
и останется привкус печали
от любви той, что будет забыта...
и особенно той, что... не знали....
И изменимся мы в одночасье...
понимая... быть может лишь смутно:
стало сном... наше хрупкое счастье...
бесконечно обыденным утром...