На острие лежат слова,
Что с ветром в небо унесутся.
Ты ,знать, старуха, не права,
Что на тебя вокруг дерутся.
Я чувствую тебя, а не друзей,
Которые со мной вели беседы перед боем,
Которые со мной и до последних дней,
Чьи речи не о мертвенном покое.
Мы веселимся, как в последний миг,
Прощаем, как в последний раз,
И в тишине мы ловим крик,
И чтим друг друга, без прикрас.