Ехал сегодня в метро, потом в троллейбусе и думал. В свое жизни я сталкивался с двумя типами людей. Первые из-за интереса и внимания, ободрения которых хотелось писать дальше, которые поддерживали даже в сложное время. И вторые, хорошо, что их было меньше, из-за их колючих слов сомнения и не способности даже критикуя поддержать хоть капельку, хотелось все бросить к черту. О вторых, которые забывшись в своем цинизме и логике, не хотят видеть дальше своего носа, я и написал.
И от этих слов поддержки
Даже Пушкин бросил писать
Даже Лермонтов бросил книжки
И Тургенев рванул спасать
И от этой простой насмешки
Изорвал и Гоголь в сердцах
Первый том благородной книжки
Перестал Фет писать в слезах
И от этих злых упреков
Паустовский зажег бы лес
Человек бы залез на пальму
И от туда больше не слез
Эта муза летит по свету
Заставляя стирать слова
И прозаиков и поэтов
И ее не страшит молва
Не родятся больше под солнцем
Пушкин, Лермонтов, Тютчев и Фет
Эта муза играет чувством
И поэтому гениев нет.