Руки дрожат, сердце сковано болью.
Никотин так и льется водою из крана.
Глаза мои нервно наполнены солью.
Но я не читаю несчастных романов.
Зачем убивать себя глупой любовью,
Чужими страданьями, нервов струной?
Ведь проще намного остаться собою,
И молча разбавить гуашь синевой.
Нет, я не рисую. Увольте, зачем же
Холсты мне марать, выливая печаль?
Привычней в себе сохранять все как прежде.
Ведь чист этот лист. Ну а мне его жаль.
Пусть станет он лучше пристанищем света,
Дома и поля где пропитаны лаской.
А я буду смотреть и надеяться где-то,
Что это не будет красивою сказкой.