К своим

   
    Для "Антологии..."



Где-то наши залегли впереди,
А быть может и не в той стороне,
Мне наверно было трудно ползти,
Да ещё тянуть его на спине.

Он бранил меня, как мог, и просил:
«Брось Серёга, всё равно не допрёшь.
Я б простил тебя за это, простил...»
Но хрипел я: «Нет, брат, врёшь... не проймёшь».

Каждый камень, уж не камень - стена,
Пульсом сердце не части, не части...
Я терпел, вот только сволочь спина,
Подвела на середине пути.

Пусть не правильно, что мне на восток,
Мы вернёмся (мне юлить ник чему),
Но с Петрухой... 
и последний глоток
Я отдам без сожаленья ему.

И когда луна, проклюнувшись вновь,
Осветила наш форпост вдалеке,
То ли слёзы, то ли пот, то ли кровь,
Пропитали мне рукав на руке.

Мы дошли, и было всё хорошо,
И друзьями - с того самого дня.
Без него бы я тогда не дошёл,
Точно так же, как и он без меня.