Вот и кончился сплав, прогорело, упав,
словно спичка – короткое лето.
Триста верст позади. Быстро смоют дожди
позолоту осенней кареты.
А в кармане моем вдруг запел телефон,
умиравший весь месяц от скуки.
Быстро время летит, хоть сейчас не спеши,
протяни мне, пожалуйста руку.
Леха, весла суши, телефон запиши,
мы еще попоем, может статься.
Только жизнь понесла, тут уж не до весла,
не до песен, живым бы остаться.
Рвут на части дела, как губу удила,
в хлопьях пены недели промчатся.
Я стою на юру, на холодном ветру,
не могу до тебя докричаться.
Для кого Севера - лишь дырою дыра,
для меня же – здесь прожито детство.
Ангара и Иркут – эти реки текут
как молитва, из самого сердца...
Вот и кончился сплав.