Иду себе по жизни, не спеша,
без цели и особого маршрута.
Тихонько спит за пазухой душа,
во сне, мурлыча песенку кому-то.
Она уже почти что не поёт,
мечты о небе к ней приходят редко.
Отправиться в божественный полёт
мешает ей моя … грудная клетка.
Она в ней, словно птица взаперти,
стенает на свою лихую долю,
но … что-то же должно произойти,
чтоб это чудо вырвалось на волю.
Она не знает кАк это – летать,
неведомы ей новые высоты,
но только вот, когда ложится спать,
ей снятся исключительно полёты.
Быть может много-много лет назад,
когда ещё я не был тем, что стало
и новому открыт я был и рад,
она по-настоящему летала.
И с этим нужно что-нибудь решать,
иначе сам себе я стану - Каин.
Лети, Душа, не буду я мешать,
тебе я больше точно не хозяин.
Ведь я уже, увы, не полечу,
поскольку не хочу и не умею,
а мне в ответ: «Пойдём, я научу,
давно мечту такую я лелею.
И больше ничего не говори,
мой прОбил час с тобою рассчитаться,
поверь, тебя я знаю изнутри,
ты лучше, чем пытаешься казаться.
Висят на чувствах прОжитые дни,
как гири или что-то в этом роде,
но я тебя не брошу, не гони,
ведь я же - ты, но только на свободе!»