Кабы все были поэты,
кто бы стряпал им котлеты?
Разумеется, из роз...
Кто бы ставил им невроз?
И давал на сигареты
без отдачи, не вопрос?
Кто бы шил для них одежду?
На троллейбусе катал?
Добывал начальства между
уголь, дерево, металл?
Свет, тепло и всю бумагу?
Мировую скорбь и влагу
чтоб как следует излить...
Не хотел бы я так жить.