Он играет, конечно, не ради упеха,
И не ради финансовых благ.
Этот утренний сонный аншлаг
В переходе едва не помеха.
Люди мчатся вперед, задевая футляр,
На работу, конечно, но, как на пожар,
И в толпе пробегающих редко
Кто готов подкинуть монетку.
Но ему ничуть не грустнее,
Ему вполне хватает того,
Что кто-то, услышав творенья его,
Становиться чуть бодрее...
И скрипка его - как фея...