Покровка льётся с серых крыш
на голову мою.
Звоню тебе, а в трубке тишь,
и я опять звоню.
Вращает свет веретено,
рассеян, но могуч,
и на троллейбусное дно
ложится рыба-луч.
И я ловлю её зрачком,
переходящим в сеть,
пока ты топчешь каблучком
невидимую твердь,
пока с уловом ждёшь меня
на дальнем берегу.
А капли по очкам звенят,
и видеть не могу.
