Дом песочный размытый дождиком.
В поистлевшей забытой повести.
Где борюсь уже не с собою я.
А со своею коварной совестью.
Где спешу, но уже не к прозрению.
Где готов уже даже на подлости.
Обращаю свое стремление
К позабытым уже наклонностям.
Где не жажду уже прощения.
Где стою... А пора уже б сброситься.
Упиваюсь болевлечением.
Восхищаюсь манящей пропастью.
А мечта моя. Мразь коварная.
Строит мину обледенения.
Я люблю ее только странную
Порождающую сомнения.
Не истлевшая. Лишь промокшая.
Прибедняется. Все не нравиться.
Не приукрасится. Не умоется.
С отвращением забавляется
...И такие вот мысли странные.
Нечестивые. Издеваются.
Их зову я своею совестью.
И боюсь, с этим мне не справиться.