Деталь за деталью скрепляю и лажу.
Ложится крыло в колыбель фюзеляжа.
Свет лампы остёр и пронзительно-гипсов...
Он мой - самолёт из пакетика чипсов.
Смешная машина, смешная работа.
Ему никогда не дождаться пилота.
И винт не закрутится - сломан у бровки.
Ну вот, до чего ж мои пальцы неловки.
А сердце зашлось в ожидании чуда.
Скажи мне, чудное, куда и откуда
Отправиться сможем на транспорте этом?
..а в доме пахнуло пшеницей и летом.