Писать стихи, казалось бы, нехитрая наука –
Из слов лишь разожги огонь под юности запал,
Но скоро понимаешь, и отнюдь не без испуга,
Что в поисках злосчастных слов ты смысл потерял.
Писать стихи… Зачем, дружок? Не наше это дело –
Другие пусть сплетают узел из заумных фраз,
А мы с тобой не будем жизнь искать в Амура стрелах,
Грядущее нам ни к чему, ведь мы живем сейчас.
Неряха, оглянись вокруг – смотри, что ты теряешь!
Забвенье и беспамятство у всех – чем хуже ты?
Зачем свою судьбу на пустяки в бреду меняешь,
Цепляясь за осколки от неведомой мечты?
От них ты режешь руки в цвет бардового заката,
И воспаленные глаза закрыты для тепла –
Достаточно тебе за твою жизнь подобной платы?
А муза не пришла… А может, просто умерла.