Мы летим под откос,
Не сигналя SOS, живём лишь снами.
Возникает вопрос: что делать с нами?
Я немею от мысли, что все уже вышли
Как на беду.
Только я стою, зубы стиснув,
У холодной стены и жду,
Когда грянет выстрел.
Отражают свет уж много лет
Немытые окна.
И падает снег в разбитые стёкла
Наших домов.
А след, сбросивших бремя тяжёлых оков
Уже простыл,
Оставив на память лишь запах цветов,
Да свежесть могил.