В Крещенье не стало Рубцова,
Его вдохновенного слова,
Протяжных и искренних песен,
Он в них и печален, и весел.
Он умер, как жил, бесприютно,
Не знал он тепла и уюта,
Угла не имел он родного,
Где ждали его бы, любого…
Мотался по разным квартирам,
И редко кто звал его милым,
И горе топил часто в водке
Шальной вологодский сиротка.
Нет, нет, я его не жалею,
Его я люблю и лелею:
Никто не воспел так березы
И страшные русские грозы.
Но все ж беспризорность Рубцова-
Его ранней смерти основа.
Ему бы творить да творить…
Не стоит о том говорить…