Некрополь… в тесной черноте квадрат из зримой пустоты –
ни яростный МолОх, в языческом раю парящий и сжигающий плоды,
ни сорок сороков кочующих орлов, над жертвою смыкающих ряды,
ни ворохи газет, из темноты пришедших и во тьме теряющих следы
на пыльных мостовых, ни тень мечты, бредущая по плоскости воды,
ни дух,ни Бог,с незримой высоты на землю щедро осыпающий цветы,
ни поводырь, застывший у черты пред миром мрака, слез и нищеты,
в суровости исконной наготы, во тьме лежащем, как апофеоз беды,
смыкая жертв своих несметные ряды, не оживит дыханье пустоты.
здесь все мертво, и все же глубина таящего метаморфозы дна,
бездонного как небо и луна, неясного, как порожденье сна,
где мера предначертана одна, где искупается страданием вина,
и чаша эта испивается сполна, и каждая душа обречена
узнать о том, какая ей цена, где роли не играют имена,
ни звания, где рушится стена отчаяньем проросшего зерна,
и всходы эти, эти семена – есть весть, что тьма и боль покорена,
и суть и форма их квадрату не дана, и новая им видится страна,
где нимб сияет золотом руна и вечности лампада зажжена.
(Из книги «Тесными вратами» - цикл
«Секвенции»)
