Не бывал я в вологодском крае,
И в бору не слышал бубенцов,
Тех, что звоном чистым прилетают
Из стихов, что нам пропел Рубцов.
Жил и пел, как может не сумеют
Петь про край свой, о звезде полей,
И о том, как души сиротеют
Осенью с отлётом журавлей.
Я читаю светлые страницы,
Что ж не пережил ты той зимы?
Словно улетел осенней птицей,
И опять осиротели мы.