Утро с привязанной к лапе пустой жестяной
банкой спешило занять у окна в уходящем трамвае
место.
Небо слоилось, как тесто,
и липкой слюной
всё перепачкал туман, спускаясь с вершин Эвереста,
шершавя дорогу неровной клюкой,
заблудившейся в пейсах
кустов.
Всё это влияло,
виляя,
без спору, совсем не уместно,
На логику строф.