Сдвинулся на день судьбы окоём,
утро встаёт – безмятежно, как будда,
вечная женщина моет посуду,
завтрак готовит, стирает бельё.
Что ей безумие мира сего,
что ей посулы его и обманы,
если в груди – изумрудная прана,
с каждой мелодией жизни родство.
Что ей поют снегопад, листопад,
полдень гранатовый, воздух пчелиный?
Тянется кверху над камнем и глиной,
не иссякает забот её сад.
Ныне, и присно, и вечно взойдёт
может, на плаху, а может, на царство,
зная, что жизнь – это яд и лекарство,
что у любви есть и дёготь, и мёд.
Господи, снежного дня серебром
выкуп ей дай за неверье, бессилье
... Вечная женщина штопает крылья.
Музыка в горле и ночь за окном.