В этом мире мрут
от одиночества
Безобразного в его разнообразии,
Оттого, что сердцу
слова хочется,
А ему – трагедии и праздники.
Оттого, что боли наши мелкие
Миру и соседу не заметные.
Оттого, что вечно
в переделке мы
Все, но каждый персонально
бедует.
Все, но каждый словно
в келье мается
Со своими личными печалями…
Но наутро снова преломляется –
Благость, понимание, молчание…
Да какие боли? - мысли с планами
Камушки, песчинки
для мозаики.
Маленькие скорби – что, страна,
Не понять, чем клетка сердца
залита?
Не понять, чего ей, мелкой,
хочется –
Мало быть частицей в гуще
праздника?
И она в слезах от одиночества,
Жуткого в своем однообразии.