Сонный вечер. Стоптанные туфли.
Беспорядка будничный парад.
Время ускользающе-доступно,
Как из-под подушки мармелад.
Я его сосу как при простуде
Лучшее лекарство, и при лжи,
И боюсь: а ну как Бог забудет
Завтра под подушку положить?
Нет. Не должен. Высыхают слёзы.
Лунный волос падает на грудь.
Ночь мне дарит месяц трёхколёсный,
И так вкусно пахнет Млечный путь…
