* * *
Прощай, мой город худосочный,
рунета рваное руно.
На очной ставке о заочной
любви рассказывать смешно.
Рука привычно руку моет.
Звезда скользит, как по листу
стремительный сперматозоид.
Народ является Христу,
и хлевом пахнет за версту.
Сегодня ты увидишь в чате,
где чёрствых знаков вороньё,
что непорочное зачатье -
грехопадение моё.
Смотри, ресничка апострофа
летит, где тлеет в сентябре
обетованная Голгофа
в бетонно-блочной мишуре.
Там всё прошло, как наважденье,
в телесной плоскости небес:
тактильное прямохожденье,
и детский ад, и райсобес.
И тьма колотится, как сердце,
и колытьма, и не согреться.
И губы ищут на краю
потери пульса грудь твою.
Но пенкой облака молочной
от всех бессмысленных проблем
в реке, как жизнь моя, проточной
меня укроют насовсем.
И всё же, Господи, и всё же
хотелось быть чуть-чуть нежней.
Смешны дела мои, о Боже.
Твои дела ещё смешней.