В синем отсвете стылой золы
ни стихов, ни тетрадей не будет.
Все сгорает дотла. И, увы,
догорают остатки иллюзий.
Кочергой разгребаю угли,
дров сухих нарублю я дубовых.
Вновь уютно запляшут огни
и ... родятся иллюзии снова...
***
Авторское фото.