Не бичую. Лечусь. Гроза по глазам.
Глажу кошку в предутренний час,
Вижу сны, все твержу: я справлюсь, я сам…
В этот миг. В сей же проклятый час.
Я справляюсь: с лихвой запиваю вином,
Открываю потрепанный том.
Буквы,
Главы,
Пометы на пятой строке…
(Вот же глупость: писала здесь, как в дневнике)
Надоело. Идти. Напролом.
И ни шага от мыслей.
И чем дальше за край –
Тем мучительней.
(Скоро конец?..)
Ты же знаешь, порой мы ни в ад и ни в рай,
Только в силу ушей и сердец.
И порой за окном – рассвет не рассвет,
И порой за душой – кавардак.
Знаешь, часто мне снится: мне вновь восемь лет.
Говоришь, что действительно так?..
Все смеешься?.. Пускай.
А наутро был снег. Ты спал, а я принесла –
Нежно, в ладонях, как оберег.
В то утро я тихо ушла.
Просто видишь, в какой-то (чертов!..) из снов
Нам стало не по пути.
Не гонись. И прости за отсутствие слов,
Кроме будничного «прости».
21.01.09.
