ПИСЬМО ДРУЗЬЯМ
(из старой тетради)
Все дни сошлись к зиме. За тридевять земель
от вас сижу,
гляжу в окно пустое.
Там ночь в окне,
подобием настоя
из суеты дневной
и тихих облаков.
Снега и ночь
на мили и на вёрсты,
пока рассвет, войдя в свои права,
нас ковырнёт
из комнатной извёстки
и тёпленьких
швырнёт
на жернова.
Вертись,
вертись на них
до пол-шестого,
и мУку на мукУ перемолов,
ныряй в метро,
молясь, как на святого,
на поезд свой.
Вздыхая: "Повезло!"
Луной и фонарями
мир подсвечен.
И сменой декораций одержим,
пока ты ехал,
в окнах синий вечер
уже сменил
дневные витражи.
Но пять кварталов
по дороге к дому
идёшь, как в измерении ином.
Пьёшь не спеша,
привычно и знакомо,
раздумий нескончаемых
вино.
И пьян от мыслей
(ну их, право, к чёрту),
рвёшь на себя
парадные "врата",
чтоб дома к ночи
доплясать чечётку
того, что именуем -
суета.
И всё же есть
И смысл, и даже мудрость
в том, как устроен
этот мир для нас:
с домашней мутью,
с беспокойным утром
и утлыми судёнышками
сна.
А сколько книг!
А океан мелодий!
Хоть эти "а",
пожалуй, ни к чему.
Но так напелось.
так, в каком-то роде,
продиктовалось
бедному уму.
Все дни сошлись к зиме. За тридевять земель
от вас сижу.
Гляжу в окно пустое.
Там ночь в окне,
подобием настоя
из суеты дневной
и тихих облаков...