А стихам всё равно, как рождаться и где -
В переулке безлюдном, троллейбусной давке,
В белоснежной тетради, на грязном прилавке,
В теплом чреве июля, в озябшем дожде,
На песке - в подъязычье волны, в легкоплавких
Наоконных эскизах мороза, на главке
Покорённой горы, в подземелье... Везде,
Где зародыш еще не расправленных строк
Рушит твердь немоты, точно стены Бастильи,
Рвутся к жизни упрямо растущие крылья!
И неважно уже, на какой из дорог,
В чьём жилище родиться стихи поспешили, -
Ведь стихам всё равно - в нищете ль, в изобилье -
Где и как подойдёт их неведомый срок...