Видимо, не хватает мозгов –
скатываешься на политику,
видимо, злоба берёт своё –
не находишь слов
для законов бытия,
вне эпитетов,
касающихся бытовых голов.
Не хватает знания физики, химии, алгебры –
сказываются плановки лет ученических,
и «языки» не помешали бы формовке
небоязыческих
стихов.
Не хватает систематичности,
логичности,
личности…
Околичности – в сторону!
Я готов
дать ответ
за всё, на себя намотанное
в течение сорока двух лет.
Руки вверх, я – обормот, над обормотами
пытавшийся подняться на воздушном шарике самоощущения: «Поэт!»…
Нет!
Свет распознаёт тьмы уловки:
вместо стыковки
с запредельными сферами – зимней кроны трезубец,
летящий сквозь взмахи сабель –
веток голых –
прямо в шарик, убежавший из школы,
с верою в кота, не погибшего в супе,
с надеждой, на воскрешающее «потом»…
Сам себя, выходит, ограбил –
Бах! - И вниз отмяукавшим котом…
Но взят корнями – ствол изнутри облапил
и ударил миллионнолиственным ртом
в барабанные перепонки неба,
перепахивая былью небыль,
зажатый в корявой лапе
дерева, растущего под моим окном,
в кровной кроне взор накалялся спиралью в лампе -
бабочки-однодневки долго
не порхали,
над моим лбом…
Доставалось даже римскому папе,
тем более – пузу, прикинувшемуся сказочным колобком.
От правды, не меняющей ничего, люди устали,
сам себе говорю: «Об этом хватит!»,
но это давит, мешая говорить о другом…
Иосиф, ты ведь тоже знал, как тиранов тех по отчеству звали?!
Не лучшие стихи о них –
выплёвываемый мною ком,
перспективою стать кровавым,
ещё до распятья,
открывающий нерукотворные дали,
они –
кругом…