У изголовья смерть шептала: я не вру.
Ты не жилец, на небо просится душа твоя.
Пусть отвыкают, подытожила к утру,
Театр, Таганка, вся Россия от глашатая.
И кто-то занавес задернул за тобой,
И кто-то слово бросил гаденькое, пошлое:
Нет человека, и проблемы все долой.
Сегодня ты не настоящее, а прошлое.
Пылала площадь от букетов и венков,
Но начат день по устоявшейся традиции.
Идет охота не на лис, не на волков,
Идет отстрел всех неугодных в оппозиции.
Пусть прозвенит твой глас натянутой струной.
Задеты интересы не страны, а личные.
Все ярче, веселей пожары над страной.
Идет охота без флажков на тех, кто лишние.
Пока еще не повернули землю вспять,
И по утрам встречаем солнце на востоке.
Но, видит бог, России суждено опять
Вписать в историю невинной кровью строки.
Не вынут меч, не опустили мы забрал.
Держава наша широка, но не безбрежна.
А кто-то в маске в подворотнях правит бал,
И смерть в пути, и наша встреча неизбежна.
Не на дуэлях у барьеров тет-а-тет.
И век не тот в лицо перчатку бросить подлецу.
Из-за кустов стреляют в спину и вослед,
И честь на рынке нынче продается в розницу.
И надо думать, если снова хлынет рать,
Не станет дело за штрафными батальонами.
И видно без вести пропавших отпевать
Опять достанется одним березам с кленами.